Ya se fué el tiburón.

Salimos con Guillermo a la bahía. Las montañas son pura roca roja, gris, amarilla. Hay senderos por donde antes se traía el oro y el cobre de las minas. Hay una casa encajada con la piedra de la montaña donde hace no sé cuántos años no sé qué francés hacía no se qué. No sé si se rajó o lo mató la revolución de no sé qué líder mexicano. Guillermo me explica todo esto y yo sólo pienso tiburontiburontiburón.
¡Bah! También pienso cómo carajo voy a hacer después de tirarme al agua para subir de vuelta al bote con una sola pierna aprobada como tal. Eso si llego alguna vez a tirarme. Eso si llego alguna vez a volver al bote.
Total, que por ahí no aparece ningún tiburón y listo, se acabaron mis problemas. Igual me hago el canchero y me pongo el equipo de snorkel. Creo que hace 6 años que no lo uso.
Yo soy el primero que lo divisa. Es chiquito, 5 ó 6 metros. Los tiburones ballena que vienen a la Bahía de los Angeles son adolescentes. Un tiburón ballena adulto puede llegar a medir 20 metros. Este es chiquito las pelotas. 6 metros de tiburón son muchos metros. Me siento en la borda y Guillermo arrima el bote. El me va a decir cuándo. ¿Estoy por tirarme de espaldas sobre un tiburón? Wako, patso, loco, fou. El tiburón está debajo mío. Mide dos veces el botecito, que lleva a Guillermito con Ivancito. ¿Qué querés? Al lado de la bestia hasta las montañas parecen decorado de trencito Marklin.
La orden no llega. El tiburón nunca deja de estar debajo de donde me voy a tirar, hasta que desaparece en la profundidad. Vamos por otro. Los latidos de mi cuore no amainan porque ahora vi que se mueven rápido y que sacuden como matamoscas esa colita de apenas 3 metros.
Aparece un segundo. Esta vez hay lugar para tirarse. Me tiro. Guillermo me hace señas hacia dónde ir. Lo veo por encima de la superficie. Veo la aleta dorsal y otra que tiene en la cola que se mueve de aquí para allá. Pero bajo el agua no lo veo. Me aproximo, con más cagazo que ganas. Pero no lo veo. Al final desaparece. Nada.
Subir al bote, cansado, emocionado, cagado en las patas (de rana),  es mi nueva proeza. Guillermo improvisa un escalón con una soga donde pongo la pata buena. Con una mano me agarro de un parante en la borda y arriba la pata mala. Ya estoy desparramado adentro del bote. Qué estilo... penoso.
Vamos por otro. Allá está. Este es un chiquito de los grandes. 8-9 metros. Me tiro de nuevo. Me aproximo. Lo veo desde la superficie, no lo veo debajo. Me aproximo como un patito. Lo veo desde arriba. No lo veo de abajo. ¿Cómo puede ser? ¡Qué visibilidad de mierda hay acá! Creo que estoy a menos de 2 metros. Me asomo por arriba y ya no está. ¡Puta! Meto la cabeza bajo el agua y me digo: "¡Qué cerca que está el fondo!" Pero el fondo tiene lunares claros y se mueve. Abajo mío es todo fondo, todo tiburón. Está pasando debajo mío, casi rozándome. No termina nunca de pasar. Todo mi campo visual es tiburón. Pego un grito que sale por el tubo del snorkel. Cuando me asomo a la superficie, veo que Quillermo no puede más de la risa.

Ya de vuelta en el bote Guillermo me pregunta si quiero ver otro. Ni en pedo. Todavía tiemblo. Pero estoy contento. Un sueño más que ya no es sueño. Y pude.
 Pude.

Un día en la vida de Ivan Ivanovich.

PHOBOS.


San Felipe. Baja California. México. Me despierto en San Felipe, Baja California, México! Y volver, volver, vooooollllveeeeerrrr....! Te das cuenta? Me doy cuenta? Hace un año estaba en terapia intensiva, con más ganas de dar por finalizados mis días que de otra cosa. Estaba en un túnel sin luz y sin salida. Ahora me despierta el sol de México, todo sol, todo cielo, ni una nube. I can see clearly now, the rain is gone...

Matecito, rituales matinales y a partir. San Felipe es un pueblo, ciudad chica diría, bien mexicano pero todavía con rastros de turismo gringo. Mi objetivo es La Paz, capital de Baja California Sur, todavía muy lejos. Quiero bordear y explorar la costa del mar de Cortés. Según el viejo mapa y mi memoria, de aquí en más es todo camino de terracería, o sea camino de piedra. No es ripio como nosotros lo conocemos, hay rocas y piedras puntiagudas.  La Julia ya se relame. La pobre ya se tuvo que bancar 7000 km de pavimento. Creo que por eso se mufó y se rompió en Flagstaff.

Tomo el camino y sorpresa. Está pavimentado. Y bueh, por un lado más rápido. Por el otro, no sea que La Julia se me enoje otra vez. Y no siempre el progreso es bienvenido. Siginifica más ricos construyendo y contaminando todo.

La ruta sigue la costa hasta Puertecitos. 90 km. 130 habitantes. Una estación Pemex que no tiene diesel. Igual tengo tanque lleno, pero nunca se sabe. También tengo 10 litros de agua. Nunca se sabe. El calor empieza a trepar y el aire acondicionado de la Julia anda flojo, apenas alcanza para ventilarme los pies.

En Puertecitos el encargado de la Pemex me dice que el camino sigue asfaltado hasta la ruta 1, la que me llevará a La Paz. Sigo viaje. De pronto, un corte por obras. Desvío. Desvío? Nunca más vi asfalto. El camino se vuelve un camino escarpado y poceado y piedrado en el que apenas puedo andar a 30 km/h. Ya había desinflado las gomas de La Julia, pero igual salta como una rana. Me cruzo en el camino con obreros trabajando en la pavimentación y uno que otro auto. Mucho calor. Al cabo de dos horas pacientes, llego a un lugar en una playa donde puedo comer algo para seguir. Pregunto cuánto más falta para el pavimento. 45 minutos. Si, 45 las pelotas!

El camino se hace cada vez más complicado, montañoso y lento y polvoriento. Ya no viene nadie por ahí. Me pregunto si me lleva a un lugar final y si tendré que desandar todo esto. Hace más de 40 grados y me derrito.

El miedo no es zonzo, casi siempre es más vivo que uno y por eso somos sus esclavos. El miedo me dice que La Julia se puede romper otra vez, si no el embrague emparchado en Flagstaff, las correas que hace muchas semanas que chillan pidiendo recambio. Ves? Qué inteligente es mi miedo, no? Me concentro en lo real. La Julia anda. El calor es real, pero tengo y tomo mucha agua. Las montañas rojas son hermosas y de vez en cuando se abren para mostrarme playas desiertas y celestes y mar desierto y azul. Puedo morirme aquí, si, pero eso quiere decir que estoy vivo.

PACQUA.

Recapitulemos. Check list. Agua tengo. Gasoil tengo. Comida un joraca, pero hambre tampoco. Igual con este lorca no me como ni las eses. La Julia anda bien, aunque un  poco de aire acondicionado no vendría mal. Todavía tengo hielo en el termo, con agua fresquita que me tiro más en la cabeza que en la boca. Acá adentro deben hacer 45 por lo memos. Hace horas que no me cruzo con nadie. En cualquier momento encuentro una Mitsubishi parada con un esqueleto adentro...

Macana. Lo que sí hay de a cientos son cadáveres de neumáticos. Este camino está hecho de rocas y piedras de puro filo. Si reviento una goma, ja, todavía no practiqué un cambio de neumático con pierna y media. Y si se rompe alguna de las correas que están chirriando desde hace 1000 km? Y si el embrague trucho que puse en Flagstaff me hace otra broma? Y si... Basta! No digo? El miedo no es zonzo. Bah, total, tengo la bici. Será cuestión de seguir pedaleando nomás.

En medio de este ajeatreado andar aparece una gran roca pintada de verde. Es una rana. Es Paqua, mi espíritu, mi guía. Me invade la tranquilidad. La rana me sonríe. Yo le sonrío. A pocos metros un mojón indica 15 km. Luego 14. Me estoy acercando a algo. En media hora lo sabré.

ROCCO.

Los mojones pasan como tortugas. Qué habrá en el kilómetro cero? El pavimento? Una estación de servicio? Un dead end?

No, está Rocco's Corner. Es un rancho, un parador en el medio de la nada. Paro y me recibe un viejo. Usted es Rocco? No, Rocco se fué a Guerrero Negro a recortar y pulir los huesos de las piernas. El viejo me muestra fotos de Rocco. Fotos de antes, cuando tenía piernas completas y medía 1,90. Fotos recientes, depués que le cortaran las piernas hasta debajo de las rodillas. Está en un hospital porque se le gastan las rodillas. Porque Rocco camina de rodillas...

Bajo la sombra de un techito tomamos una cerveza con el viejo. Hay fotos pegadas por todos lados. Rocco con cientos de visitantes. La mayoría con mujeres. Rocco de rodillas casi siempre queda a la altura de las tetas de sus visitantes. El siempre aparece con los ojos muy abiertos y sacando una lasciva lengua. En el techo hay colgados cientos de los trofeos que Rocco colecciona: bombachas de mujeres. En una pared hay una bombacha gigante, como para una vaca.

Le pregunto al viejo dónde estoy. Hay una mapa de Baja California. "Acá", me dice. Si, señores y señoritas, Rocco's Corner está en el mapa! Termino mi cerveza, le convido un cigarrillo al viejo y le pregunto cómo llegar al pavimento. 15 millas más de terracería. Y bueh, por lo menos ahora sé que me lleva a algún lado. El viejo me aconseja que vaya a Bahía de los Angeles. Es un desvío de 70 km de ida y 70 de vuelta. No sé si me alcanzará el diesel. No sé si habrá diesel allí, pero el viejo me dijo y el nombre me gusta. Bahía de los Angeles. Allá voy.

Mientras manejo pienso en Rocco. Qué se sentirá andar de rodillas en la vida? Y pasar de un metro noventa a un metro cincuenta? Y yo, tengo algún derecho a quejarme de mi renguera? Mi pierna izquierda anda mal, pero está y anda.


SELENE.


La entrada a Bahía de los Angeles es soñada. Después de subir los cerros, desde la cima y bajando se ve toda la bahía, azul como el sueño, rodeada de rojas montañas como anillo de fuego. And it burns, burns, burns, the ring of fire, the ring of fire. Y quema nomás, la pucha. Qué calor! Es un pueblito de unas 15 cuadras de largo y un par de ancho. Bordea al mar. Bajo a la playa y me tiro al agua. Fresca, azul, transparente. Mi primer contacto con el mar en tres años.
Un cartel en la playa recomienda cuidado al nadar con tiburones... ballena! Uno de mis sueños. Nadar con un tiburón ballena. Me como unos tacos y salgo a buscar hotel y quien me lleve al otro día a los tiburones. No hay casi turistas, pero los precios son para gringos y lejos de mi presupuesto. Tampoco consigo alguien con bote.
 Hay un parking enorme frente a la playa, al lado de un puesto de Prefectura. Me acerco y averiguo que puedo pasar la noche allí, frente a la Bahía, con todo el mar y las montañas de mi propiedad. Un hombre mayor, que no es milico y vive ahí nomás, me dice que sí. Se llama Guillermo.
 Aparco mi carro nomás, y preparo a La Julia como coche cama. Me da cosa dormir con las ventanas abiertas pero, ah!, tengo techito corredizo, jeje. Se hace la noche y poco a poco aparecen las estrellas. Miles y miles. Unas nubes que se aproximan desde el este resultan ser... nubes de estrellas. Tan hermosas. Pongo música y, cuándo no, i-tunes me sincroniza Coldplay: "look at the stars, how they shine for you..." No puedo parar de llorar.
La canción me lleva a una epifanía que tuve en Mar Azul. Fuí a la playa de noche, sin luna, y ví lo contínuo del mundo, no había línea entre arena, mar y cielo. Y lloré mi dolor y el viento me abrazó y me sostuvo. Y una luz dorada detrás mío iluminó la arena pero al darme vuelta no había nada que la produjera. Y miré la arena bajo mis pies y sólo vi estrellas. Y mirando hacia abajo las estrellas me dí cuenta qué siente la dios. Y todo todo brillaba para mí. And it's all yellow.


Estoy listo para pasar la noche en La Julia, pero son sólo las diez y tengo hambre. Manejo hasta lo único abierto y me trago un par de panchos. Vuelvo a la playa. Prendo la música y ahora es Maná que canta: "Ahí viene la luna..." No! No puede ser! Pero sí. Una claridad frente a mí se vuelve una luna que ya está toda ahí antes de que Maná termine su anuncio. No puedo parar de llorar.
La luna hace un reflejo en el mar que es un triángulo que se ensancha hacia mí como la pollera de una maja. Y la pollera danza con las aguas y la luna es una mujer, es Juli, es la dios, que danzan para mí. Y Maná y Juan Luis Guerra cantan : "Bendita la luz de tu mirada..." Y no puedo parar de llorar.
Me acuesto en La Julia y me duermo con la luna y las estrellas y el mar y las montañas y el viento. Viento que empieza violento a sacudir el auto y lo mueve de un lado a otro y me hamaca y me duermo y todo está bien, así sea la última vez que cierro los ojos.

A la mañana me despierta el sol. Me bajo de La Julia y aparece Guillermo para ver si estoy bien. "Sí, gracias. Ah, sabe quién me puede llevar a nadar con tiburones ballena?"
"Sí, claro, yo. Podemos salir a las diez".
Qué emoción! Qué casualidad! Casualidad? Prendo la música y, sí... Maná canta: "Soy, el rey de la mar, tiburón..."
Y yo no puedo parar de reir.

The death of Phoenix.

Three years ago I had the worst of times in the Phoenix Hostel. The owner behaved like a nazi camp commander, rules everywhere, ordered you to shower on arrival, prohibited smoking in open places, but suddenly would change the rule, etc. She confessed she hated men and hadn't had sex for ten years. And then she seemed to like me. It is difficult to know how to behave when a shark smiles at you...

This time the hundreds of prohibition signs are gone. I asked a girl who showed up the second day if she work there. She said, "I am the owner". Mary. The daughter of the woman I met here three years ago. On my second day, Mary asks me if I can do the barbecue. I do. Argentinian style. Charcoal and wood. She agrees. I buy the meat and she the salads and the wine. Argentinian style. The asado is a success. I get cheers from my ten guests (no "un aplauso para el asador" though).

From then on, they refuse to charge me for my stay. Do you get it? No charge! I do for them ceviche. Big success again. I bake bread. I feel that I can do again what I like most, sharing. Mary says to me that I am the kind of guests that brings good vibes to the place. The vibes hated by Lisa in Flagstaff are welcome here in Phoenix. Oh, well. You see? I was weary about coming back to Phoenix and now sad to leave. Phoenix was dead. Now it's alive in my heart. That's what Phoenixes do, right?

Black Phoenix.

Sufferers recognize sufferers. In pain, they come to you, they look in your eyes and they can see your soul. And they show theirs. And you don't feel alone any more. There are peoples who are meant to be sufferers, the blacks, the natives, the jews... When they come to me, I know they've been sent to me. They are messengers that are here to help.

The same year I went to that first Jethro Tull concert in London I had this first experience with a black woman. I was in an underground train and this beautiful black girl was staring at me, seductive. I panicked. I could not overcome my prejudice and I turned my back to her. I was 17. For years I felt bad about it. Many years later, on my last trip with Julieta, we were waiting for the underground train in Paris. I walked away from her for some minutes and then back, to watch her in an intense conversation with a black kid. The kid was hitting on her, and she was all smiles and laughs. She looked at me, question mark and weary about my reaction. I winked at her, turned around and let her do whatever she wanted. I felt good. Julieta's lack of prejudice was my redemption.

Yesterday I was parked in my car when a black woman passed by. We smiled at each other. She came to me, asked if she could step into the car. I said yes. She is beautiful. Her face has scars of a bad life. We talk. I know that she is open for trade. I don't know if I could. She asks me for money. I give her 5 bucks. She gives me a sweet kiss in the cheek. This time I don't feel the racial prejudice. But I wouldn't have sex for money. I wouldn't even have sex for sex's sake. You see, many are looking for fun. I am looking for joy. Many are looking for sex. I am looking for love.

I went biking to the theater. Phoenix is great for biking. Downtown is deserted after five, you have all the streets and walkways for yourself. Ha, you really feel you owns the place. When arrived, I realize that this is a one person show of a locally well know personality. Black personality. The audience is 99% black. The other half percent is a member of the production staff. In these situations, like when I found myself and my friend Jerry the only whities invited to a Hopi ceremony, I feel very weary about doing something wrong. Or calling anyone's attention. Back then, in the Hopi Kachina ceremony, a huge Kachina customed Hopi man came to me and gave me a present: a biscuit. I felt accepted and welcomed and honored. While I was about to buy the $40 expensive ticket at the theater, a black woman came to me and offered me a ticket for free. Such a good feeling again. Beautiful, my age and very intelligent, she explained all I needed to know about Fatima, the artist.

The show was good. Do you want to know more? It was excellent. More? I was moved. I confess that "Juliette must die" was an encoded message for me, not sure if I wanted to decode. Fatima and Juliette are two sides of the same person. One is spiritual and full of rites and search for god. The other is sluty and real, suffers and struggles with life and life for a black woman in America is hell. Fatima wants to exorcize angry Juliette, Jul;iette's death is metaphoric. At the end, Fatima acknowledges that she can't and won't kill Juliette. As well as I won't.

At the end of the show, there was a Q&A session. None. People would stand up, open their hearts, and show their emotions with such a high human quality...

I don't experience this flow of empathy with whities. I have with natives, with blacks, even with chicanos. Land of the free, home of the brave! Your soul, your courage, your future is negromulatomestizoindiolatinochicano!

An other Phoenix.

Back in Phoenix. What for? What's here for me this time?

Well, first, the Jethro Tull concert. OK, maybe I did had expectations. For example, that I wrote to Ian Anderson and asked him to dedicate me the concert. After all, I was the only one of the thousands there who attended the first Aqualung concert back in London 40 years ago! And this happened to be the Agualung 40th Anniversary Tour. Not a hint of that. Ian was... not there. He does all the moves, but his heart is not there. Neither his mind, haha, he failed his entry in the Agualung song. Wut? This guy has played this song thousands of times and misses his entry? I think he's too old to rock and roll. I was very impressed by Martin Barre though. He is playing better than ever, he doesn't play it like a rock star and you can feel his enjoyment. Thanks Martin!

I remember my first time in the Phoenix Hostel. The owner commanded me to take a shower on arrival. This time she is not here, but the English manager put my sandals outside. "You have stinkfoot. Stinkfoot, darling, your feet put a hurt on my nose!" Oh well, it's true. At 40 C and 5 % humidity, you are sweating like a horse but you don't realize it. But your shoes keep accumulating torrents of sweat. My feet stink, my shoes still worse. The Englishman has a point.

And now the signs. When I left Flagstaff, again shuffling I-tunes synchronized, out of 13,000 songs, "Y volver, volver, vooolveeer!" Humm...

Then, first thing I noticed when entering the Hostel is an ad for a play tonight: "Juliette must die"... Humm, I will try to attend it today. I was thinking of this and again the radio synchronizes Julieta's Benegas "Eres para mí". OK,OK,OK! I don't know why, I don't what for, but I am back in Phoenix. And I flow, flow, flow. May the gods help me. A couple of nights ago I dream with Julieta. She comes to me, beautiful, sits on my lap, we embrace each other and she says: "Sometimes I like to be alive for a while". Sometimes I feel that she does, through me.

Deflagstaffed.

With Julia under surgery, I am forced to try my new old bicycle... first time in two years! I'm almost as good as I was before the accident. It is also the first time I feel almost normal. The same as when swimming. No es poco.

The hostile hostel owner Lisa gives instructions that I must leave the premises by Friday 3rd. She rejects my appeal arguing that "rules are rules". Hum... My first time, I was allowed to stay 2 weeks, my second, three months, my third, four days, my fourth, two months, this time, ten days... help my friends! Can anyone find the pattern of the rule for me? Truth is, they don't like me. Why? I am a bad example for the staff. Oh well, if the powerful dislike me, I like it.

Anyways, this can't be bad, June 3rd is Juli's birthday. I invite Japanese Asami, Malaysian  Rafma and Romanian Ioana for dinner. These girls understand and celebrate with me.

My new home is a weekly rent motel room. Not too bad. It's way off downtown, but has everything I need plus a Farmers Market and a new pool and gymnasium complex nearby.

Flagstaff is not my town anymore. My friends are gone, I can hardly find a Diné or Hopi in the streets, the artisans and hippies are nowhere to be seen. This town is going steady to the right, and that's not right for me. But I am thankful though. This place dramatically  changed my life for better three years ago. Now, it is helping me realize that I have changed too. I miss La Malfatta. I miss my friends at La Malfatta. I miss the love and freedom that we all shared back there. Thanks Lisa, thanks Flagstaff. I am over you.

Hibyehi Flagstaff!

So I'm back to my beloved Du Beau Hostel to find it's not my beloved any more. More rules, the good friends are gone, the guests and staff are mostly local. Hmmm. Seems to me I won't stay here for long this time. I feel that I'm less than welcome, just tolerated.

Anyway, I decide to spend some time and money on Julia. Fixing this and that and finally found the place to buy Julia brand new shoes! 255-70R18 new Cooper tires. Cost a little fortune, but they are wider, smoother and with a better grip. Princess Julia looks lovely. So Klyff and I decide to premier Julia's new shoes (and my own, I bought myself a new pair of leather sandals for the date) going to the Diné Res next morning. We invite Mick. Mick is an Aussie adventurer, late 40's, energetic, emphatic, a sacred flamed guy. I don't understand a shit of what he says, thick accent, but I enjoy his conversation. My old friend Mike wants to join us but next morning fails to wake up in time. So here we go, again, me driving novices to the land I always come back to.

First stop, my mountain. My first and only mountain I ever climbed. It is close to (my Dine friend) Jack's ranch. Jack is not there. I look at my mountain and wonder where did I found the courage to climb it, three years ago. Now, will I ever be able to find that courage, and a good left knee to do it again? You never now, eh?

Mick is sensitive. I tell the guys if they would like to hike the mountain a bit. Mick asks:" Is this a spiritual place for the natives?" I say yes. "Then I won't without being invited". Cool guy. He knows the ways.

I drive them to the Hopi  Res, a quick visit to the Hopi Cultural Center, and a quick rush back to Flagstaff to watch the Champions League finals. On our way back, a desert storm blinds us now and then and slows our pace. We arrive to Flagstaff in time to watch the last minutes of the game.

Klyff comes from the hostel with bad news. We have no room at the hostel because we didn't give notice we were staying. Come on, guys! You know me! I left my stuff, I didn't check out, I still have the keys... Not one could think that I would stay? I feel expelled. Ok, I say to Klyff, this means we have to go.

We pack our things, jump into Julia and start our way down to Baja. I say good bye to no one except to Mitch, my good old spiritual teacher.

I don't feel good about leaving like this. While I'm driving I think: Oh well, If it is meant to be, it will. If not....

Julia's transmission stops working. We end up at the road side, waiting for a tow, hahaha, back to Flagstaff!. The tow truck driver is Larry,  older than me, with a stiff leg like me. How did you get that bad leg? Motorbike accident like me. What bike? A Harley, like mine. What color is you bike? Purple, like mine. Klyff looks at me amazed and starts to believe there's not such thing as coincidence. As for me, well, if Julia and the gods don't want me out of this land yet, here I am. After all, this is what life is all about. Expect nothing but the unexpected.

A year ago I was in Intensive Care fighting for my life. Now I am stranded in Arizona with a broken Julia. Ha! Ha! Ha! Life is good.

Back in the U.S.A.!

Klyff, my CSer road buddy, Tyler, a Sandiegan hitch hiker we picked up in the middle of nothing close to Manning Park, B.C., and I hit the border close to Osoyoos. I expected a long struggle and a series of funny questions about my personal life, and of course, a complete check of La Julia. After all, our looks justifies being suspected of everything considered illegal in the States. None of that. Two minutes and we where in! What! Have I lost my aura? Is this a sign? Sincronicity showed up in my shuffling I-tunes music: "Y volver, volver, voooollllveeeer!". Yes I'm back, I'm back, I'M BACK!

We had left rainy Vancouver looking for the sun. None. All our way into the U.S. and then all our way East from Washington State, Idaho, Montana and Utah, rain, cloudy skies, no sun, no sun, no sun. Even in Moab, Utah, we had alternate showers and sun. I feel urged to go back to Flagstaff. Klyff is OK. But then he mentions the sacred place: "Pity we can't make it to Monument Valley". My place. He doesn't know that, he doesn't know that Monument Valley is a slight divertion in our way to Flagstaff. I roll my dice. Six, six and six. That's an emphatic YES! So Monument Valley it is.

We drive there and we have enough time for me to show him my favorite spots. I do have time to go to my very special place and do my rituals. I do them. I can't stop crying.

We camp. I sleep in La Julia, Klyff in a tent. Early in the morning I get a wake up call from a horse. The sun is about to rise. I get up and get ready for my morning rituals to welcome the sun. And there he is! Beautiful, warm, welcoming. Not a cloud in the sky. My first full sunny day since I came from Argentina.

I am back.

Baking for someone...

OK! So I got fed up of rainy Vancouver, jumped into La Julia and drove to sunny Whistler. Guess what! It was pouring in Whistler. Ok. Nevermind. Let's take a look to post olympics Whistler and its new hostel. It is big. It is modern. It is the Sheraton of all hostels. It is pretty deserted too. Just a bunch of English kids here and there. The room is very comfortable and even has a welcome sample of Axe toiletries. Sheraton...

The kitchen is all modern and gadgets stuffed. I decide to make some bread to share with my co-guests. I prepare the dough and go to bed.

Next morning after a nice shower I start with the bread baking in a... very little grill mini oven. How come! No real oven! What is going on? Only microwave? Give me a brake!

I had to bake almost each loaf one by one in the mini grill. OK. Just a new challenge. The bread was good. I waited for people to show up at the dinning room. Very few showed up. Only one girl accepted my invitation, and cut a tiny slice of bread. Another kid rejected my bread, saying: "No thanks. I have my own (industrial, preserved and old) bread". What?! He doesn't even want to try my out of the oven warm home bread? What's wrong with this world?

I was defeated. Still raining in Whistler, all wet and grey, I decided to go back to Vancouver. On my way out, I stopped at the hostel's coffee shop and offered the bread to the guy there. He was all smiles and thanks. I appreciated that, Dave! You made my day!